Hơn nữa, tâm trạng ấy vẫn tiếp tục cho đến khi Đơn Sùng phải mặc chiếc áo lót dùng để cố định và hồi phục cột sống thắt lưng; khi anh có thể tự mình xuống giường đi vài bước một cách thoải mái… Nhưng vẻ mặt của anh vẫn giống như xưa.
Tâm trạng của Đơn Sùng cũng đã thay đổi hoàn toàn, từ “là người bạn tốt” chuyển thành “không biết này là có bệnh gì không”.
Vào một ngày nọ, không thể chịu đựng được nữa, Đơn Sùng quỳ bên giường, nhìn vào khuôn mặt u sầu của người đang gọt táo bên cạnh mình, rồi từ từ kéo chiếc áo lót cứng như mai rùa ra, buộc chặt lại và ngồi dậy.
“Anh Sùng ơi,” người bạn đó hỏi, “anh định đi đâu vậy?”
“Đi treo cổ.”
“……”
“Đi vệ sinh thôi,” Đơn Sùng trả lời, đeo dép đi trong, liếc nhìn anh ta một cái, “Cần ai giúp anh không?”
Ngoại trừ người bạn kia, những người đồng đội khác đang ngồi bên giường Đơn Sùng trò chuyện hay chơi điện thoại đều cười ha hả…
Người đàn ông đó từ từ đứng dậy, dựa vào giường; không ai dám đến giúp anh ta, bởi mọi người đều biết rằng dù anh ta mang cung Scorpio trên danh nghĩa, nhưng thực ra tính cách bên trong có lẽ thuộc cung Leo – rất coi trọng mặt mũi và cái tánh cáu kỉnh.
Ngay ngày hôm sau khi tỉnh dậy, anh ta đã đuổi Vương Tân – người luôn ở bên cạnh mình suốt thời gian bệnh – đi.
Sau đó, ngoại trừ ngày đầu tiên khi chiếc áo lót quá cứng khiến anh ta đau đớn và cần sự giúp đỡ, những ngày tiếp theo anh ta không cho phép ai chạm vào mình.
Đơn Sùng từ từ đi vào nhà vệ sinh; vì đây là phòng bệnh chung, nhà vệ sinh cũng khá xa, nên anh ta phải di chuyển từ từ. Sau khi đi vệ sinh và rửa tay xong, anh ta coi đó như một phần của quá trình hồi phục.
Có lẽ vì các động tác của anh ta nhanh hơn mức mọi người tưởng tượng, nên khi anh ta ra ngoài, mọi người bên ngoài vẫn chưa biết gì cả.
“Backstabber ơi, anh Sùng nói đúng đấy; đừng cứ cau có mãi thế được không? Anh ấy không sao cả mà…” Một giọng nói vang lên bên tai anh.
Người đàn ông đó dựa vào tường, không ra ngoài, mà chỉ muốn nghỉ ngơi một lát, nghe những lời nhắc nhở của các đồng đội về “trái tim mong manh” của Backstabber.
“Tôi cũng không muốn vậy đâu,” người đồng đội cấp cao nhất nói với giọng nói trầm ấm, “Chỉ là mỗi khi nghĩ đến việc sau này anh Sùng sẽ ra sao, tôi lại cảm thấy buồn lắm.”
“Anh ấy đâu có bị gãy lưng mãi đâu; anh ấy vẫn có thể đi được mà!”
“Nhưng có thể đi và đi bình thường là hai chuyện khác nhau đấy,” Backstabber nói, “Bạn có nghe anh Sùng nói rằng những ngày gần đây chân anh ấy bị t
“Tôi nghe Đài Đào nói,” một giọng nói khác vang lên, “Vương Tân phát hiện ra A Đẩu đang xem các tài liệu liên quan đến việc giải nghệ, hai huấn luyện viên đã cãi nhau ầm ĩ; may mắn là Đài Đào can thiệp kịp thời nên họ mới không đánh nhau… A Đẩu nói rằng anh ấy muốn tìm cách để anh Đơn Sùng có thể giải nghệ một cách êm đẹp, nhưng Vương Tân thậm chí không thể chịu đựng được từ ‘giải nghệ’; ông ấy cho rằng chỉ cần anh Đơn Sùng hồi phục lại thì vẫn có thể tiếp tục thi đấu.”
“Vậy A Đẩu nói gì?”
“A Đẩu cho rằng điều đó là không thể. Một lần ngã như vậy thôi cũng đủ để để lại ám ảnh tâm lý rồi; nếu ngã thêm lần nữa thì sao đây?”
“Sao nữa? A Đẩu đúng là điên rồi… Sau bao năm luyện tập trên bàn nhảy, giờ đến Thế vận hội Mùa đông Bắc Kinh lại đột nhiên quyết định giải nghệ à? Không chỉ Đơn Sùng, ngay cả tôi, dù phải dùng gậy đi nữa, cũng sẽ cố gắng hết sức…”
“Cố gắng thì có ích gì chứ? Phải xem tình trạng sức khỏe của anh ấy đã…”
Những cuộc trò chuyện càng lúc càng sâu sắc; Đơn Sùng nghe một lúc rồi thấy buồn chán và không muốn nghe nữa, liền mở cửa phòng tắm ra rồi đóng lại mạnh mẽ.
Tiếng mở và đóng cửa vang lên rất to; âm thanh bên ngoài lập tức im bặt. Người đàn ông đợi khoảng mười mấy giây, sau đó bước ra ngoài với vẻ mặt không biểu cảm đầy.
Anh ta cởi chiếc áo khoác dày cộm ra, tựa vào tay vịn và nằm xuống; anh ta đuổi tất cả mọi người đi, bảo họ quay lại sân trượt băng để tập luyện, đừng để anh ta có cơ hội trốn tránh công việc.
Khi mọi người đã rời đi, căn phòng bệnh trở nên yên tĩnh trở lại. Người bạn đồng hành của anh ta tiếp tục gọt táo; Đơn Sùng lấy điện thoại ra xem, nhưng cảm thấy như có ánh mắt ai đó đang nhìn chằm chằm vào mình, khiến anh ta phải đặt điện thoại xuống và nhìn thẳng vào mắt người bạn đồng hành của mình, nói: “Nhìn cái gì vậy? Tôi không sao đâu.”
Người bạn đồng hành không hiểu ý của anh ta khi nói “Tôi không sao đâu”, và cảm thấy rùng mình.
Anh ta có chút xúc động trong vài giây, nhưng rất nhanh sau đó đã bình tĩnh trở lại; anh ta đặt táo và con dao gọt xuống, đặt hai tay lên đầu gối và nói: “Anh Đơn Sùng ơi, có ai trong số những vận động viên trượt băng chuyên nghiệp mà không nhận sự tài trợ từ các công ty chuyên về chấn thương chỉnh hình chứ… Anh đừng nghĩ gì nữa, cứ hồi phục tốt là được.”
Đơn Sùng mỉm cười.
Người bạn đồng hành thì không thể cười được.
Cho đến khi người đàn ông vẫy tay
Văn phòng bác sĩ chuyên khoa cơ xương nằm ở tầng trên, ngay gần cầu thang ở khu vực giữa các phòng bệnh.
Đơn Sùng cũng không hiểu tại sao vào ngày hôm đó anh lại muốn leo cầu thang; có lẽ là do anh đã uống nhầm loại thuốc nào đó. Khi đi lên, không ai ở quầy y tá và cũng chẳng ai ngăn cản anh.
Qua cánh cửa, anh lại nghe thấy tiếng nói từ góc phòng.
Lần này là cuộc trò chuyện giữa bác sĩ điều trị của anh và gia đình anh.
Những gì anh nghe được bắt đầu từ câu nói của mẹ anh: “Con trai tôi là vận động viên chuyên nghiệp…” Bác sĩ đáp: “Tôi biết.”
“Trước đây, huấn luyện viên của cậu ấy đã hỏi tôi về chuyện này. Tôi đã trả lời rằng, dù việc tập luyện với cường độ cao và liên tục là không thích hợp, nhưng vì môn thể thao mà cậu ấy tham gia không đòi hỏi sức mạnh hay áp lực lớn lên cột sống như các môn nhảy đồng xu hoặc thể dục dụng cụ, nên nếu cậu ấy thực sự không muốn bị chấn thương và phải ngừng thi đấu, thì chúng tôi cũng không thể cấm điều đó…” Giọng nói của bác sĩ rất nhẹ nhàng, mang theo sự trách nhiệm đặc trưng của một người y tế… Có lẽ còn ẩn chứa trong đó sự thương cảm sâu sắc.
