Chương 108: **Sự Yêu Thương Sai Lầm · Phần Ngoại Truyện Về Người Thay Thế**

**Tình Yêu Sai Lầm – Phần Ngoại Truyện Về Người Thế Mệnh**

Linh Dạ nhớ rằng, đó là vào đêm trước sinh nhật của mình.

Ánh nắng chiều muộn xuyên qua khung cửa sổ được chạm khắc tinh xảo trong phòng đọc sách hoàng gia, tạo ra những vệt vàng nhỏ li ti trên nền sàn bằng Gỗ đàn hương. Hương long xian từ lò đồng tỏa ra, hòa quyện với mùi mực và giấy cũ, tạo thành một lớp sương mù vô hình, khiến căn phòng này trở nên trang nghiêm và u ám.

Hạ Hầu Kinh đã đi tham dự cuộc họp ở triều đình. Trước khi rời đi, ông đã quay lại và hôn lên trán Linh Dạ, giọng nói trầm ấm và dịu dàng: “Dạ à, tối nay hãy nghỉ ngơi sớm nhé, ngày mai ta sẽ có một món quà cho em.”

Đôi mắt phượng ấy chứa đựng tình yêu sâu đậm, như rượu cổ, đậm đặc đến nỗi không thể hòa tan.

Linh Dạ chỉ đáp lại một cách nhẹ nhàng, rồi nhìn theo bóng dáng màu đen kia biến mất sau cánh cửa điện, mới quay lại thu dọn các bản tấu trình rải rác trên bàn viết.

Ánh nắng chiếu lên người anh, làm cho khuôn mặt thanh tú ấy trở nên gần như trong suốt. Những ngón tay anh dài và trắng, những vết chai mòn do việc cầm bút hàng ngày hiện rõ dưới ánh sáng. Chiếc ngọc ấm áp có tuổi đời hàng nghìn năm lấp lánh trên cổ anh, còn chuỗi hạt máu đỏ tươi trên cổ tay phải thì áp sát vào da. Anh nhìn xuống, lông mi dài tạo ra những bóng mờ nhẹ dưới mí mắt, vẻ mặt anh tập trung và bình tĩnh.

Những ngày như thế này, đã trôi qua rất lâu rồi.

Đến nỗi anh gần như quên mất mình đã bước vào cung điện này với tư cách nào. Đến nỗi anh gần như tin rằng những sự dịu dàng, những sự chiều chuộng, những lời thì thầm và những cái ôm vào ban đêm đó, tất cả đều chỉ dành riêng cho mình.

Anh đặt một bản tấu trình xuống đúng chỗ, ngón tay vuốt qua mép bàn viết, và bất ngờ phát hiện ra một khe hở không nên tồn tại ở đó.

Hành động của Linh Dạ dừng lại.

Anh cúi đầu nhìn xuống – phía dưới bàn viết, ngay sát với tấm ván chạm khắc, có một khe hở rất nhỏ. Khe hở này rất hẹp, nếu không để ý kỹ thì sẽ không thể phát hiện ra. Nhưng lúc này, có vẻ như có thứ gì đó đang kẹt trong khe hở đó, một góc giấy lộ ra, màu vàng nhạt.

Anh không nên mở nó.

Đây không phải là nơi anh nên chạm vào. Nhưng góc giấy đó… giống như một cây kim siêu mảnh, đâm nhẹ vào tim anh. Anh không thể diễn tả nổi cảm giác đó là gì – tò mò? Bất an?

Hay… đó là một linh cảm không thể giải thích được?

Linh Dạ do dự một lúc, nhưng rồi vẫn đưa ngón tay vào bên trong khe hở. Cơ chế của chi

Một số mảnh giấy vẫn còn dấu vết của nước đã khô đi sau khi ngâm – đó là nước mắt sao? Hay là mực? Anh không thể phân biệt được.

Tổng cộng có bảy mảnh.

Linh Dạ trải chúng ra trên bàn và bắt đầu ghép lại.

Đôi tay anh rất vững vàng. Đôi tay anh luôn như vậy – vững vàng khi xem xét các bản tấu chương, vững vàng khi viết lách, thậm chí cả khi lần đầu tiên bị Hạ Hầu Kinh đặt tay lên mình trên giường rồng, đôi tay anh cũng không hề run.

Nhưng lúc này, khi ghép những mảnh giấy này lại với nhau, đôi tay anh lại đang run.

Anh không biết mình đang sợ cái gì.

Mảnh thứ nhất và thứ hai đã được ghép lại với nhau. Đó là khuôn mặt nghiêng của một đứa trẻ, đường nét mềm mại, cằm nhọn.

Mảnh thứ ba và thứ tư cũng được ghép lại. Đó là đôi mắt, mí mắt hơi nhếch xuống, ánh mắt lạnh lùng.

Khi ghép mảnh thứ năm vào, anh nhận ra bộ quần áo ấy – màu trắng bạc, thanh lịch và sạch sẽ, thắt một sợi dây đỏ mảnh mai ở eo, treo một chiếc vòng ngọc hình móng vuốt trăng.

Mảnh thứ sáu… Mảnh thứ bảy…

Khi mảnh cuối cùng được đặt vào vị trí đúng, bức tranh hoàn chỉnh hiện ra trước mắt anh:

Đồng tử của Linh Dạ bỗng co lại.

Trên giấy là hình ảnh của một đứa trẻ, khoảng mười tuổi, mặc áo trắng bạc, tóc đen được buộc gọn, đứng giữa đám hoa đào. Ánh nắng mặt trời rực rỡ, cánh hoa bay lượn, đứa trẻ nghiêng đầu, nhìn về phía ngoài bức tranh – như thể có ai đó đang đứng đó, nhìn chằm chằm vào nó.

Đôi lông mày, đôi môi, vẻ đẹp lạnh lùng ấy…

Giống hệt Linh Dạ.

Không, không chỉ giống… Mà như thể được khắc từ khuôn mặt của anh vậy.

Linh Dạ đứng yên bất động.

Ánh nắng từ cửa sổ chiếu qua, rọi lên tờ giấy đã vàng ố, làm cho khuôn mặt đứa trẻ trở nên rõ ràng hơn. Anh nhìn đôi mắt ấy, nhìn khuôn mặt nghiêng ấy, nhìn bộ quần áo màu trắng bạc ấy… Bỗng nhiên, cả thế giới như xoay chuyển trước mắt anh.

Góc miệng đứa trẻ dường như còn mang theo một nụ cười nhẹ nhàng, như thể e ngại, như thể tức giận, hay như thể… ngượng ngùng.

Linh Dạ nhìn chằm chằm vào nụ cười ấy, nhìn đôi mắt trong sáng ấy, nhìn khuôn mặt xa lạ mà lại quen thuộc ấy.

Đó là ai?

Anh lật mặt sau tờ giấy. Phía sau có chữ viết. Không phải là một câu hoàn chỉnh, mực đã phai mờ, như thể tờ giấy đã được người ta xem đi xem lại, vuốt ve đi vuốt lại nhiều lần. Anh cẩn thận đọc từng chữ một:

“Kiệt… Phàm…”

“Khoảng… mười… tuổi…”

“Vườn… Hoa… Ngự… Hoàng… Đào… Đình…”

Nhưng khi anh nhìn vào khuôn mặt ấy, nhìn vào đôi mắt ấy, có một giọng nói trong lòng anh, rất nhẹ nhàng, nói lên – Là em đấy.

Anh bỗng nhiên đứng dậy.

Chiếc ghế lăn ra sau, tạo nên tiếng động lớn, trong không gian yên tĩnh của phòng đọc này, tiếng đó nghe như tiếng sấm vang. Một cung tử nhỏ bên ngoài liền nhòm đầu vào, nhưng bị ánh mắt anh đẩy lui.

Linh Dạ đứng đó, ngực anh thổn thức dữ dội.

Không thể nào…

Anh không thể nhớ được.

Trước khi vào cung, anh nhớ cha mình bị kết tội, nhớ gia đình mình sụp đổ, nhớ chính mình với tư cách là con trai của một kẻ có tội đã bị đưa vào cung. Những ký ức ấy rất rõ ràng và đau đớn… Anh nhớ hết.

Nhưng những điều xảy ra trước đó… trước khi anh ten tuổi, dường như bị che khuất bởi một lớp sương mù dày đặc. Anh nhớ mẹ mình, nhớ chiếc ngọc khuyên mà mẹ để lại cho anh. Nhưng anh không nhớ mình lúc nhỏ trông như thế nào, không nhớ mình có bao giờ vào cung hay không, không nhớ mình từng gặp ai.

Anh nghĩ rằng chỉ vì những chuyện đó đã quá xa xôi. Quá xa xôi, nên chúng trở nên mơ hồ và bị lãng quên.

Nhưng bây giờ, khi anh nhìn vào khuôn mặt đứa trẻ trên trang giấy ấy, nhìn vào đôi lông mày, đôi môi, và vẻ đẹp lạnh lùng ấy… anh bỗng nhiên không chắc nữa.

Anh có quên điều gì đó không?

Hay là anh không dám nhớ lại?

Linh Dạ từ từ quỳ xuống, đặt chiếc ghế trở lại vị trí cũ, và thu gom những mảnh vụn ấy lại vào ngăn bí mật. Đôi tay anh vẫn rất vững vàng… Vững vàng đến mức như thể chẳng có gì xảy ra cả.

Nhưng trong lòng anh, có cái gì đó đã bắt đầu nứt ra một kẽ hở.

Rất nhỏ, rất sâu.

Và mãi mãi không thể được khép lại nữa.

Đã là đêm.

Khi Hạ Hầu Kinh trở về phòng ngủ, Linh Dạ đã tắm rửa và thay đồ xong, đang ngồi tựa vào đầu giường đọc sách. Anh mặc một bộ đồ ngủ màu trắng ngà – đó là màu sắc anh thường xuyên sử dụng, màu sắc tươi mát; mái tóc đen rải rác sau vai anh, khiến anh trông giống như một nhân vật trong tranh vẽ.

Hạ Hầu Kinh nhìn anh, đôi mắt long lanh của ông hơi cong lại.

Ông bước tới, cúi xuống và hôn lên trán anh: “Đang đọc gì vậy?”

“Là những cuốn sách du ký.” Linh Dạ ngẩng đầu lên, đôi mắt yên bình như một cái giếng cổ đối diện với ánh mắt ông, “Ngày hôm nay, Ngài đã làm việc rất vất vả.”

“Có em ở bên, không hề vất vả chút nào.” Hạ Hầu Kinh ngồi xuống bên cạnh anh, tự nhiên ôm lấy anh. Những ngón tay ông vuốt qua mái tóc dài của anh, nhẹ nhàng như thể đang chạm vào thứ

Chỉ là một khoảnh khắc thôi. Một khoảnh khắc cực kỳ ngắn ngủi.

Nhưng Lâm Dạ đã cảm nhận được. Những ngón tay vốn dĩ ôm lấy mái tóc anh một cách nhẹ nhàng bỗng nhiên trở nên cứng đờ, đọng lại giữa những sợi tóc của anh.

“Không quen.” Giọng nói của Hạ Hầu Kinh vẫn dịu dàng, dịu dàng đến mức không hề có chút gì sai sót, “Tại sao lại đột nhiên hỏi điều này?”

“Không có gì cả.” Lâm Dạ hạ mắt xuống, “Hôm qua, khi tôi lục lọi trong thư viện, tôi tình cờ tìm thấy một cuốn sách cũ; giữa các trang sách có một tờ giấy nhỏ, trên đó ghi tên này. Tôi chỉ hỏi thăm thôi.”

Anh ấy đang nói dối.

Đây là lần đầu tiên kể từ khi Lâm Dạ vào cung, anh ấy phải nói dối Hạ Hầu Kinh.

Hạ Hầu Kinh không hỏi thêm gì nữa. Anh ấy chỉ ôm Lâm Dạ chặt hơn một chút, rồi cúi đầu hôn lên đỉnh đầu anh: “Dạ Nhi, ngày mai là sinh nhật em, cha sẽ có một bất ngờ cho em.”

“Ừm.” Lâm Dạ đáp lại một tiếng.

Anh ấy nhắm mắt lại.

Không nghĩ gì nữa.

Từ ngày hôm đó trở đi, Lâm Dạ bắt đầu lén lút quan sát.

Anh quan sát ánh mắt mà Hạ Hầu Kinh dành cho mình.

Ánh mắt đầy phong thái ấy luôn dịu dàng, đầy tình yêu thương và sự chiều chuộng, sâu đậm như mực không thể hòa tan. Nhưng ở phía sau sự dịu dàng ấy… liệu nó có dành cho anh không? Hay nó thực ra là dành cho đứa trẻ được vẽ trên bức tranh kia?

Anh quan sát cách Hạ Hầu Kinh chạm vào mình.

Những nơi mà đầu ngón tay anh ấy dừng lại—làn mi, đôi môi, xương quai xanh của anh… liệu chúng chỉ thuộc về riêng anh, hay vì những nơi đó quá giống với người khác?

Anh quan sát giọng nói mà Hạ Hầu Kinh dùng để gọi mình là “Dạ Nhi”.

Những điều ẩn chứa trong hai tiếng đó—những tình cảm dịu dàng, những mong muốn sở hữu, những sự trân trọng gần như thiêng liêng mà chính anh cũng không thể diễn tả thành lời… liệu chúng có dành cho anh, hay dành cho người tên là “Tuyệt Phàm” kia?

Anh quan sát cách Hạ Hầu Kinh nhìn anh vào ban đêm.

Đôi khi, anh giả vờ ngủ, để lại một khe hở nhỏ ở mí mắt. Anh thấy Hạ Hầu Kinh vẫn chưa ngủ; đôi mắt đầy phong thái ấy lặng lẽ nhìn anh, không hề chớp mắt. Có vẻ như ngài sợ anh sẽ biến mất, hoặc đang kiểm tra điều gì đó.

Ánh mắt ấy quá sâu sắc… sâu đến mức anh không thể nhìn thấu.

Lâm Dạ không dám hỏi.

Không phải là anh không muốn hỏi, mà là anh không dám. Anh sợ câu trả lời.

Anh sợ Hạ Hầu Kinh sẽ nói: “Đúng vậy, những gì cha yêu không bao giờ là em, mà là người khác.”

Anh

Anh ấy chỉ cười thôi. Chỉ làm việc của một hoàng hậu… Chỉ tiếp tục đắm chìm trong sự dịu dàng ấy.

Nhưng anh ấy biết rằng, mọi thứ đã không còn như xưa nữa.

Vào ngày sinh nhật, Hạ Hầu Kinh tặng cho anh ấy một viên ngọc ấm áp. Màu ngọc mềm mại, ấm khi chạm vào, được khắc thành hình bông mai đang nở rộ.

“Ta đã tìm kiếm nó rất lâu,” Hạ Hầu Kinh tự tay đeo nó lên người anh ấy, ngón tay vuốt qua xương quai xanh, đôi mắt phượng ẩn chứa tình cảm sâu đậm không hề che giấu, “Nó rất hợp với em.”

Linh Dạ cúi đầu nhìn viên ngọc ấm áp kia.

Ngọc thì ấm… Nhưng trái tim anh ấy lại lạnh lẽo.

“Cảm ơn Hoàng thượng,” anh ấy nói.

Nụ cười của anh ấy rất nhẹ nhàng… Đến mức Hạ Hầu Kinh cũng không để ý đến.

Vào ngày hôm đó, trong cung có một buổi yến tiệc gia đình. Thái tử mới mười ba tuổi, Hạ Hầu Thành, ngồi ở cuối bàn, khuôn mặt non nớt vẫn nở nụ cười. Trong suốt bữa tiệc, tiếng cười và âm thanh vui vẻ vang lên khắp nơi.

Hạ Hầu Kinh liên tục múc thức ăn cho Linh Dạ. Anh ấy nhớ rõ tất cả sở thích của anh ấy: không thích gừng, không thích món chiên quá nhiều dầu, thích các món ăn thanh đạm. Anh ấy đặt một miếng gà luộc đã bỏ xương vào bát của Linh Dạ và thì thầm: “Ăn thêm đi, em gầy quá rồi.”

Mọi thứ đều diễn ra một cách tự nhiên và dịu dàng đến thế.

Thái tử Hạ Hầu Thành nhìn cảnh này và không nhịn được mà cười nói: “Cha và huynh trai thật là đầy tình yêu thương.”

Linh Dạ ngồi bên cạnh Hạ Hầu Kinh… Anh ấy cũng đang cười.

Nhưng trong lòng anh ấy, chỉ có bức tranh ấy… Cậu bé đứng giữa đám hoa đào, mặc áo trắng, mái tóc đen được buộc gọn gàng, đôi mắt lạnh lùng… Giống hệt anh ấy… Giống đến mức anh ấy bắt đầu nghi ngờ… Rốt cuộc mình là ai?

Là Linh Dạ? Hay chỉ là một người thế thân? Một người thế thân mà chính mình cũng không hề biết đến sự tồn tại của mình?

Đêm đến…

Bữa tiệc kết thúc. Hạ Hầu Kinh nắm tay Linh Dạ trở về phòng ngủ. Ánh nến lung lay, hương thơm của long tuyến lan tỏa khắp nơi, rèm cửa được buộc thấp xuống.

Hạ Hầu Kinh nhẹ nhàng đặt anh ấy vào chăn lụa.

Bàn tay ấm áp của anh ấy chạm vào lưng anh ấy, hơi thở quen thuộc bao phủ lấy anh ấy hoàn toàn. Nụ hôn từ trán anh ấy lan dần xuống… mí mắt, mũi, môi, xương quai xanh… Từng cái chạm vào anh ấy đều đầy dịu dàng, như thể đang tôn thờ một báu vật hiếm có trên đời.

Linh Dạ nhắm mắt lại.

Cơ thể anh ấy có thể cảm nhận được hơi ấm của đô

Nhưng ánh sáng trong đôi mắt ấy… có phải dành cho ngài không?

Linh Dạ bất chợt lên tiếng.

“Bệ hạ.”

Anh ta thì thầm gọi, giọng nói run rẩy không kịp kiểm soát.

“Ừ?”

“Bệ hạ… liệu có bao giờ yêu một người nào đó chưa?” Anh ta hỏi rất nhẹ, như sợ làm đánh thức điều gì đó, “Yêu rất lâu, rất lâu… tưởng rằng người ấy đã chết, không bao giờ tìm lại được nữa… Rồi sau này lại gặp một người trông giống họ…”

Ngón tay của Hạ Hầu Kinh cứng đờ lại.

Linh Dạ cảm nhận được bàn tay ấy – bàn tay vốn dĩ âu yếm vuốt ve lưng anh ta – bỗng nhiên đứng yên không nhúc nhích.

Cổ anh ta đột nhiên cứng lại, đường nét khuôn mặt trở nên căng thẳng… Đó là biểu hiện đặc trưng của Hạ Hầu Kinh khi đối mặt với Tiêu Chí.

Hơi thở anh ta trở nên gấp gáp, khó khăn. Những cử động của ngực anh ta thay đổi hoàn toàn.

— Anh ta đang hoảng loạn.

Linh Dạ không hề lùi bước.

Anh ta nhìn thẳng vào đôi mắt ấy, từng câu từng chữ: “Khi bệ hạ nhìn thần… bệ hạ thấy là thần, hay là người tên là Tuyệt Phàm ấy?”

Im lặng.

Trong cung điện, chỉ còn lại sự yên tĩnh chết chóc.

Ngọn nến lay động không một tiếng động, chiếu bóng hai người lên tấm rèm.

Hạ Hầu Kinh không nói gì. Môi anh ta động đậy một chút, rồi lại khép lại. Trong đôi mắt ấy, những cảm xúc phức tạp đang cuộn trào: sự xấu hổ khi bị phanh phui, sự né tránh đầy e dè, và cơn giận dữ khi bí mật sâu kín nhất của mình bị chạm đến…

Rồi, anh ta nghe thấy.

“Sao ngươi biết cái tên đó?”

Giọng nói thấp và trầm ấm. Không phải là lời trách móc, mà giống như một sự xác nhận đầy kìm nén.

Linh Dạ không trả lời. Anh ta chỉ đứng đó, yên lặng nhìn vào hình ảnh của mình trong đôi mắt ấy, nhìn theo hình ảnh ấy dần trở nên mờ ảo.

“Bệ hạ,” giọng anh ta rất nhẹ, nhẹ như một chiếc lá sắp rụng, “Tuyệt Phàm… là ai vậy?”

Hạ Hầu Kinh không trả lời.

Góc miệng anh ta co giật một cái, hạt cổ lên xuống vài lần. Anh ta muốn nói, nhưng không thể nói ra được. Những lời đó, những sự thật ấy, những bí mật đã được giấu kín trong lòng suốt hàng chục năm… Làm sao anh ta có thể nói ra được?

Nói rằng “Người đó chính là ngài”?

Nói rằng “Ngài không nhớ nữa”?

Nói rằng “Thần đã tìm kiếm ngài suốt hàng chục năm”?

Phải bắt đầu từ đâu?

Linh Dạ nhìn thấy vẻ mặt của anh ta – thấy anh ta dường như sắp sụp đổ, nhưng vẫn cố gắng chống đỡ hết sức, và lớp mặt nạ đã che giấu suốt hàng chục năm kia đang vỡ tan thành

Anh ta nhắm mắt lại.

Một giọt nước mắt lăn dài từ khóe mắt.

“Đừng chạm vào tôi.”

Ba từ ấy vang lên từ đôi môi anh ta.

Rất nhẹ. Nhẹ như tiếng thở dài.

Nhưng Hạ Hầu Kinh đã nghe thấy. Tay anh ta bỗng co rút lại, anh ta nâng người dậy và nhìn xuống người đang nằm trong lòng mình.

Khuôn mặt Lâm Dạ trắng bệch. Không phải là loại sự trắng gầy do bệnh tật, mà là một loại sự trắng lạnh lẽo, thấu xuyên từ tận xương tủy. Đó không phải là do mất máu hay hoảng sợ, mà là sự trống rỗng khi linh hồn đã rời bỏ cơ thể.

Đôi môi cô ta đang run rẩy, không phải vì lạnh, mà là do nỗi đau tột độ gây ra phản ứng sinh lý đó.

Trong đôi mắt trong trẻo của cô ta không có nước mắt — không phải là không muốn khóc, mà là đã đau đến mức không thể khóc nổi. Tuyến nước mắt dường như bị cái gì đó chặn lại, chặn kín mất rồi. Chỉ còn lại chút ẩm ướt ở khóe mắt, giống như giọt nước cuối cùng trong một cái giếng khô cạn.

Cô ta chỉ đơn thuần nhìn thẳng vào Hạ Hầu Kinh.

Nhìn vào đôi mắt mà anh ta từng nghĩ chỉ thuộc về mình.

Nhìn vào nơi mà anh ta tưởng rằng mình cuối cùng đã tìm thấy.

Nhìn vào người mà anh ta nghĩ là yêu mình.

“Bệ hạ.”

Giọng nói của cô ta rất bình thản, bình thản như một đầm nước đọng.

“Thần… là ai?”

“Ngươi là Lâm Dạ. Hoàng hậu của bệ hạ.”

Giọng nói của Hạ Hầu Kinh khàn đục, nhưng trong sự khàn đục ấy có điều gì đó… áy náy? Hay là điều gì khác?

“Không.”

Lâm Dạ nhẹ nhàng lắc đầu, khóe miệng cô ta lại nở thành một nụ cười rất nhẹ, rất mong manh. Không phải là cười, mà là một nụ cười châm biếm đau đớn hơn cả nước mắt:

“Thần muốn hỏi — trong trái tim bệ hạ, thần thực sự là Lâm Dạ, hay chỉ là… một bóng ma vô hình?”

Hạ Hầu Kinh đứng sững lại.

Trong đôi mắt ấy, trong chốc lát, quá nhiều cảm xúc lướt qua: hoảng loạn, áy náy, sự lúng túng khi bị phanh phui… Và còn có một điều gì đó… sâu thẳm, đã bị kìm nén từ lâu, đến nỗi ngay cả bản thân anh ta cũng không dám đối mặt.

“Ngươi đang nói gì vậy?”

Giọng nói của Hạ Hầu Kinh trở nên trầm xuống, trầm đến tận đáy, che giấu sự tức giận. Nhưng đó không phải là sự tức giận dành cho Lâm Dạ, mà là dành cho chính mình.

“Bóng ma gì?”

“Thần đã thấy một số thứ trong phòng đọc sách…” Giọng nói của Lâm Dạ rất nhẹ, nhẹ như tiếng ve kêu.

“Một bức tranh… Người trong bức tranh rất giống thần.”

Đầu ngón tay cô ta vô thức co lại, từng chút một, như thể đang cố gắng nắm bắt điều gì đó.

Rồi cô ta cười

Nhưng đầu ngón tay anh ta đang run rẩy, cổ tay đang run rẩy, cả cánh tay đều đang run rẩy.

Hạ Hầu Kinh không thể nói ra lời nào.

Anh ta muốn nói rằng không phải vậy. Nhưng bức tranh kia là có thật. Nó hoàn toàn là sự thật.

Anh ta mở miệng, nhưng chỉ có thể thốt ra vài từ: “Yế Tử, em hãy bình tĩnh lại trước đã…”

“Bình tĩnh?” Lâm Dạ chen ngang.

Hai từ đó dường như đã kích hoạt một công tắc nào đó. Những cảm xúc đã tích tụ suốt nhiều ngày – những nỗi áp bức, nghi ngờ, tự lừa dối, đau khổ trong lòng – tất cả đều bùng vỡ vào khoảnh khắc này.

Anh ta bỗng ngồi dậy, nắm chặt cánh tay của Hạ Hầu Kinh, với lực lượng mạnh mẽ đến mức không giống như một người yếu đuối có thể có được.

Móng tay anh ta cắn sâu vào da, xuyên qua lớp quần áo.

“Hoàng thượng bảo thần bình tĩnh ư?

“Thần phải làm thế nào để bình tĩnh đây?

“Thần nghĩ… thần nghĩ suốt bao năm qua…

“Thần nghĩ khi Hoàng thượng nhìn thần… là vì thần chính là Lâm Dạ…

“Là vì con người này… nên Hoàng thượng mới yêu thích thần…

“Nhưng hóa ra không phải vậy—

“Hóa ra Hoàng thượng chưa bao giờ nhìn thấy thần thực sự—

“Thần chỉ là… trông giống người đó—giống người mà Hoàng thượng không thể quên được—

“Đôi lông mày, đôi mắt của thần giống ông ấy—góc mặt bên của thần giống ông ấy—khi thần mặc màu trắng bạch, thần cũng giống ông ấy—

“Khi thần cười, thần giống ông ấy—khi thần tức giận, thần giống ông ấy—khi thần cau mày, thần cũng giống ông ấy—

“Mỗi lần Hoàng thượng nhìn thần… Hoàng thượng luôn nghĩ đến ông ấy—mọi lần!”

Anh ta không rơi nước mắt. Nhưng giọng nói của anh ta đã vỡ vụn. Mỗi từ đều như được cào qua những mảnh kính vỡ.

Trên cánh tay Hạ Hầu Kinh, những vết móng tay in sâu vào da. Anh ta không tránh né. Anh ta nhìn Lâm Dạ, nhìn khuôn mặt lạnh lùng, điềm tĩnh nhưng bây giờ lại vỡ vụn như gốm sứ kia, ánh mắt anh ta đầy rẫy sự phức tạp.

Cảm thấy tội lỗi.

Đau khổ.

Và… sau khi bị phơi bày sự thật, cảm giác xấu hổ đến cùng cực nhưng không biết phải giấu đi đâu.

“Thần rốt cuộc là cái gì đây…” Lâm Dạ nói với giọng nghẹn ngào, “Suốt bao năm qua… thần rốt cuộc là cái gì đây…”

Những từ cuối cùng ấy được thốt ra từ sâu thẳm cổ họng, đầy nỗi đau.

“Đối với Hoàng thượng… thần chỉ là một bóng ma không cần thiết sao?”

Cuối cùng, hàng rào bảo vệ cũng đã sụp đổ.

Nước mắt, cuối cùng cũng bắt đầu rơi xuống.

Không phải một giọt hai giọt, mà là như một dòng

Tất cả nước mắt trong đời anh ấy, đều đã rơi ra vào khoảnh khắc này.

Hạ Hầu Kinh vội vàng ôm lấy anh ta vào lòng.

“Không phải!” Giọng nói của anh ta trầm đục đến mức không giống chính mình; thấp đậm, như thể được ép ra từ sâu thẳm trong lồng ngực, “Anh không phải là bóng ma! Anh là của ta! Là hoàng hậu của ta—”

“Hãy nhớ kỹ đi—”

“Anh là Lâm Dạ.”

“Là của ta—”

Anh ta không nói tiếp được nữa. Bởi vì anh ta đã nói ra tất cả.

“Anh là Lâm Dạ, anh là hoàng hậu của ta, anh là duy nhất trong đời ta—”

Anh ta dừng lại.

Một từ bị mắc kẹt trong cổ họng, không thể nói ra được.

Tình yêu.

Liệu anh ta có yêu Lâm Dạ không?

Hay thực ra, anh ta luôn yêu người khác trên khuôn mặt đó…

Cái từ ấy, cái từ đã được lặp đi lặp lại bao nhiêu lần giữa đôi môi, cuối cùng cũng bị nuốt trôi xuống bụng.

Lâm Dạ tựa đầu lên vai anh ta, lắng nghe nhịp tim anh ta. Nhưng cô không nghe thấy câu trả lời nào. Điều cô nhận được chỉ là sự im lặng dài đằng đẵng đến nỗi khiến người ta ngạt thở, và đôi tay không muốn buông ra nhưng lại không đủ sức mạnh để làm vậy.

Khi Hạ Hầu Kinh cố gắng an ủi anh ta, ông đã tránh né việc sử dụng từ “tình yêu”.

—Tránh né nó.

Bỗng nhiên, Lâm Dạ không còn chống cự nữa. Giống như một sợi dây căng đến cực hạn, “bụp” một tiếng và đứt tung. Cơ thể anh ta không còn run rẩy nữa, nước mắt cũng ngừng rơi.

Anh ta trở nên yên tĩnh. Quá yên tĩnh.

Yên tĩnh đến mức giống như một bức tượng sứ.

Anh ta từ từ ngồi dậy khỏi vòng tay Hạ Hầu Kinh.

Đưa tay lên, lau đi những vết nước mắt còn sót lại trên khuôn mặt.

“Thần thánh.” Anh ta nói, giọng điệu bình tĩnh đến mức không hề có chút biểu cảm nào.

“Thần… đã mất bình tĩnh.”

“Thần… xin phép lui giao.”

Nói xong, anh ta định đứng dậy.

Nhưng cổ tay anh ta bị siết chặt lại.

“Anh muốn đi đâu?” Giọng Hạ Hầu Kinh trầm đục, đôi mắt đỏ hoe.

“Thần… muốn đi dạo quanh vườn hoàng gia.” Anh ta nói nhẹ, không nhìn vào mắt Hạ Hầu Kinh.

“Gió lớn lắm.” Hạ Hầu Kinh nắm chặt tay anh ta, không chịu buông ra.

Lâm Dạ cúi đầu, nhìn đôi tay đang siết chặt cổ tay mình. Bàn tay ấy ấm áp, lực nắm kiên định, giống hệt những lần âu yếm mà anh ta từng trải qua trong ký ức.

Thật đáng tiếc, người này chưa bao giờ thực sự sở hữu được anh ta.

Vì vậy, anh ta chỉ đơn giản là nhìn đôi tay ấy và nhẹ nhàng trả lời bằng bốn từ:

“…đi dạo thoải mái thôi.”

Im lặng kéo dài. Đến nỗi than trong bếp than lại cháy đ

Là cảm giác tội lỗi? Là sự lo lắng vì áy náy?

Hay… thậm chí ngay cả bản thân anh ta cũng không thể phân biệt được – đó là tình cảm gì đối với khuôn mặt ấy, khuôn mặt trông giống hệt nhau đến thế… một tình cảm mà anh ta không thể từ bỏ?

“Ừm.”

Linh Dạ đứng dậy, đi đến cửa và mở ra. Gió lạnh mang theo ánh trăng ùa vào, thổi vào khuôn mặt tái nhợt của anh ta, khiến nó trở nên gần như trong suốt.

Anh ta đứng lại ở ngưỡng cửa, bất động.

Anh ta đang chờ đợi. Đợi người đằng sau gọi tên mình. Không phải “Hoàng hậu”, không phải “Dạ Nhi” – mà là “Hãy dừng lại”.

Điều anh ta muốn nghe là: “Anh ta không phải là em. Em mới chính là em. Người mà anh yêu là em.”

Nhưng phía sau chỉ có tiếng gió và tiếng than trong lò than vang lên.

Không còn gì nữa. Tất cả những sự dịu dàng, chiều chuộng, tình yêu sâu đậm và lời thề trong những năm qua, tất cả đều như những bong bóng xà phòng dưới ánh nắng mặt trời, đã vỡ tan từng cái một vào khoảnh khắc này.

Anh ta nhấc chân bước qua ngưỡng cửa.

Ánh trăng lạnh lẽo. Gió thổi mạnh. Anh ta bước đi trên con đường đá trong Vườn Hoàng gia, từng bước một.

Có điều gì đó bỗng nhiên hiện lên trong đầu anh ta – anh ta nhớ ra rồi. Năm mười tuổi, anh ta cũng đã đi qua một con hành lang như thế này. Phía sau có một bóng dáng nhỏ bé màu vàng hạnh nhân, luôn theo sát anh ta, luôn gọi tên anh ta.

“Tuyệt Phán, Tuyệt Phán… em sẽ quay lại chứ?”

“Em đã hứa với ta, sau này nhất định phải quay lại.”

Buổi chiều hôm đó… Những bông hoa mai trong Vườn Hoàng gia… Hai bóng dáng đuổi theo những con bướm… Vị Thái tử trẻ tuổi luôn theo sát anh ta… Chiếc ngọc được kéo đứt dây đỏ và nhét vào lòng bàn tay anh ta… Câu nói “Em trông rất đẹp, ta quyết định chọn em làm Thái tử phi…”

Anh ta đã quên mất tất cả.

Quên hết một cách triệt để.

Chính anh ta đã tự quên mất chính mình… Anh ta đã sống cuộc đời mình thành một bóng ma của chính mình.

Hạ Hầu Kinh chưa bao giờ yêu ai khác. Từ đầu đến cuối, chỉ có mình anh ta thôi. Người mà anh ta tìm kiếm, chính là anh ta. Người mà anh ta đã chờ đợi hơn mười năm, chính là anh ta. Người mà anh ta vẽ hàng ngàn bức tranh chỉ để giữ lại khuôn mặt ấy, chính là anh ta. Người mà sau khi Tiêu Chí xé nát bức tranh ấy, đã quỳ xuống nhặt từng mảnh giấy suốt buổi tối, cũng chính là anh ta.

Nhưng anh ta… đã không nhớ nữa.

Anh ta đã làm mất người đó. Anh ta đã làm mất chính mình. Anh ta nghĩ mình chỉ là một người thay thế, nhưng không hề biết rằng chính mình mới là người chính