Ánh nắng mỏng manh rơi trên mái tóc dài bạc như tuyết của anh ta, tạo nên một ánh sáng lấp lánh chói lọi. Vì thế, Huyền Diệu lại cảm thấy choáng váng một lần nữa.
“……”
Ma vương im lặng một lúc, sau đó giơ tay lau qua khuôn mặt Lan Mục Nhĩ, thô bạo xóa đi vệt nước mắt cản mắt.
“Không được khóc,” anh ta nói, “Chỉ là vài bông hoa dại mà thôi, không được khóc.”
……
Gần đây, Huyền Diệu thường tự hỏi, dù sau này Lan Mục Nhĩ có thực sự trả được thù, sau bao năm kiên nhẫn cuối cùng tự hủy diệt bản thân mình, thì cũng chẳng sao cả.
“Nói ra thì, đã lâu lắm rồi Ma vương không cùng nô lệ tiến hành hành vi giao hòa ngoài trời.”
Lan Mục Nhĩ nhìn những bông hoa dại kia, từ từ đặt lòng bàn tay lên cổ áo áo choàng trắng, nhẹ nhàng thử nói: “Hôm nay em vui lắm, Ngài có muốn…?”
Ánh nắng làm cho khuôn mặt tuấn tú kia trở nên trong trắng tinh khiết. Người đàn ông loài người đó chỉ cần động tay một cái, chiếc áo choàng trắng liền nhẹ nhàng buông xuống che phủ đầu gối anh ta; anh ta giống như con cừu non tự nguyện bước tới bàn thờ vậy.
Huyền Diệu nhìn chằm chằm, không hề động tay, trong lòng cảm thấy bực bội.
Anh ta tự hỏi: Kể từ khi nào người này lại thay đổi như vậy?
Thật sự không thể nhớ ra điểm khởi đầu cụ thể nào.
Huyền Diệu chỉ biết rằng, vị Thánh Hoàng ban đầu không phải như vậy. Ngày xưa, Lan Mục Nhĩ luôn tránh xa những hành vi thân mật như vậy như thể chúng là điều đáng sợ. Còn bây giờ, anh ta lại với niềm vui gần như tàn nhẫn, làm cho người này thay đổi từ bên trong ra bên ngoài, đẩy anh ta xuống vách đá, nhấn anh ta vào biển lửa của dục vọng, và thích thú ngắm nhìn kẻ thù ngày xưa đang đau khổ dưới lửa thiêu.
Anh ta kéo Lan Mục Nhĩ ra ngoài trại, bôi dung dịch từ những loại cỏ đắng đã được nghiền nát lên cơ thể người đàn ông ấy, và nói với anh ta rằng: Việc giao hòa trước mặt trời, đất đai và các thành viên của bộ lạc mới là phong tục của tộc ma.
Lúc đó, anh ta vẫn không hiểu rằng, đối với loài người, đặc biệt là đối với một vị thần như Lan Mục Nhĩ, điều này có nghĩa là sự sỉ nhục như thế nào. Bởi vì đối với tộc ma, việc giao hòa giống như việc ăn uống, rất tự nhiên.
Huyền Diệu không hiểu tại sao loài người lại coi việc này là điều cấm kỵ. Rõ ràng họ rất mong muốn nhưng lại e ngại, rõ ràng họ cần nhưng lại ngượng ngùng.
Anh ta chỉ biết rằng, người đàn ông Lan Mục Nhĩ ấy, dù bị đối xử như thế nào cũng vẫn bình tĩnh, nhưng chỉ riêng với việc này,
“Tôi đã mang theo cây đàn harp của ngươi ra đây.”
Hun Yao đột nhiên đứng dậy và bước về phía con linh thú giống ngựa kia.
Khi đi qua bên cạnh Lan Miu Er, chiếc đuôi dài của anh ta một cách vô tình vuốt nhẹ chiếc áo choàng trắng, đặt nó lại lên vai người nô lệ đó.
Lan Miu Er ngạc nhiên quay đầu lại: “Vua tôi?”
Hun Yao lấy chiếc đàn harp treo trên yên ngựa của con linh thú giống ngựa kia xuống. Đó là chiếc đàn do chính Lan Miu Er tự tay làm từ gỗ và da thú; anh ta từng nói với Ma Vương rằng, trong thời gian sống tại đền thờ, loại nhạc cụ mà anh ta yêu thích nhất chính là cây đàn harp, sau đó là chiếc sáo làm từ lá cây – bởi vì đền thờ Breit luôn có đầy hoa tươi và các loại thảo mộc thơm.
“Hãy chơi một bản xem sao.”
Hun Yao đưa chiếc đàn harp vào tay Lan Miu Er, sau đó ngồi xuống cùng anh ta.
Hai người ngồi dưới ánh nắng mặt trời, đối diện với những bông hoa dại trên vách núi.
Lan Miu Er không hiểu chuyện gì đang xảy ra, nhưng vẫn tuân lệnh thu gọn áo choàng lại và bắt đầu chơi đàn.
Bản nhạc ấy mạnh mẽ và hùng vĩ, là bản nhạc dùng để thực hiện nghi lễ của tộc ma.
Đi kèm với tiếng đàn, Lan Miu Er ngân nga những âm thanh cổ xưa và khó hiểu. Anh ta học hỏi rất nhanh; bây giờ, khi hát những bản này, anh ta nghe giống hệt như các vị linh mục già của tộc ma vậy.
“…”
Nghe đến nửa chừng, cơn giận dữ trong lòng Hun Yao không hề giảm bớt, mà còn tăng lên thêm.
Anh ta nói: “Thật tệ, hãy thay đổi bản nhạc đi. Hãy chơi một bản mà ngươi từng thích trước khi xuống địa ngục.”
“Các bản nhạc của đền thờ à?” Lan Miu Er dừng tay lại, ngạc nhiên: “Vua tôi tại sao lại muốn nghe những thứ đó? Chúng đều là…”
Hun Yao không nói gì.
“À,” Lan Miu Er tự mình gật đầu, “Tôi quên mất rồi… Ngài lại bắt đầu rồi.”
“Vậy thì hãy chơi đi… Hmm… Chơi bản nào nhỉ? Nhiều bản nhạc cũ của đền thờ tôi đã không nhớ rõ nữa… Thôi, vẫn chơi bản đó đi.”
Lan Miu Er nhăn mày suy nghĩ một lúc, sau đó tiếp tục chơi đàn.
“Lạy Nữ Thần Toàn Tri, Toàn Năng của chúng ta, Lạy Mặt Trời Vàng Rực Rỡ của chúng ta…”
“Mỗi khi có linh hồn nào lạc lõng trong tội lỗi, thì Ánh Sáng Của Ngài sẽ tỏa ra…”
Anh ta vẫn chơi đàn một cách rất nghiêm túc, giọng hát của anh ta cũng rất hay. Nhưng chiếc đàn harp được làm từ da thú và gỗ thô thì khó có thể tạo ra những giai điệu nhẹ nhàng và trong trẻo; vì vậy, âm thanh phát ra từ chiếc đàn này có vẻ hơi lạ lẫm.
Hun Yao nghe nhạc, nhìn những bông hoa nhỏ đang đung đưa
Anh ta đã mất hết Pháp Lực; cơ thể ngày càng yếu đuối, nhưng tính cách lại dường như trở nên hiền lành hơn từng ngày. Đôi khi, khi anh ta yên bình tựa vào vai mình, anh ta giống như một con chim én mệt mỏi sau chuyến bay dài.
Có lẽ chính vì điều này mà Ma Vương càng ngày càng không thể phân biệt được sự thật.
Sau khi hoàn thành bản nhạc, Lan Miu quay đầu nhìn con đường mình đã đi, ôm cây đàn harp vào lòng và đứng dậy, nói: “Thời gian không còn nhiều nữa, Vua ạ, chúng ta nên trở về rồi.”
“Tôi không vội đâu; tại sao em lại vội?” Hôn Ánh nhìn không chớp mắt, không hề nhìn anh ta.
……Anh ta không thể hiểu nổi tại sao mình lại kiên quyết tin rằng Lan Miu đang ẩn náu, kiên nhẫn, giả vờ và chờ đợi cơ hội để trả thù; tin rằng mọi sự dịu dàng và tuân thủ của người này đều ẩn chứa ý nghĩa sâu xa.
Tại sao mỗi lần, anh ta lại liên tục nhắc đến điều này trước mặt những người nô lệ, đe dọa họ một cách hung hãn, đến nỗi Lan Miu đã quen với điều đó… Trong miệng những người nô lệ, họ gọi đó là “Lần nữa Ngài lại bắt đầu rồi”.
—Rốt cuộc, tại sao lại như vậy?
Là vì sợ hãi một sự phản bội?
Hay là vì sợ hãi rằng sự phản bội trong trí tưởng tượng ấy sẽ mãi mãi không bao giờ xảy ra?
Lời nhận xét của tác giả:
Nếu Lan Miu thực sự muốn giết Hôn Ánh…
