Tiểu thuyết bạn chưa đọc
「 Đi theo một bộ tiểu thuyết 」Tiểu thuyết được đồng bộ lưu trữ, theo dõi cập nhật theo thời gian thực
Đăng nhập ngayBạn chưa có truyện nào trong bộ sưu tập của mình
「 Đi theo một cuốn tiểu thuyết 」
Từ đó về sau, vị khách kỳ lạ này, hay nói đúng hơn là thứ mà anh ta coi là “thần”, lại đến mỗi tối.
Đêm thứ hai, vị khách vẫn mặc bộ quần áo và mang theo những cuốn sách như mọi khi, nhưng điểm khác biệt là lần này anh ta còn đeo thêm một đôi kính áp tròng nữa.
Anh ta do dự nhận lấy hộp chứa kính áp tròng mà vị khách đưa cho – bên trong là một đôi kính áp tròng màu xanh bạc.
“Tối qua tôi vội vàng quá, quên mang theo thứ này,” vị khách nói một cách lịch sự, “Tôi chưa từng sử dụng chúng bao giờ, bạn có phiền nếu tôi đeo chúng không?”
Tất nhiên là anh ta không phiền.
Sau khi thay đồ thành bộ quần áo của trại trẻ mồ côi ấy và đeo đôi kính áp tròng màu xanh bạc, anh ta ngồi xuống đọc sách. Dưới ánh mắt theo dõi của vị khách, anh ta cảm thấy da đầu mình tê rần trong chốc lát.
Ánh mắt của vị khách lúc này khác hẳn so với tối qua; sau khi anh ta đeo đôi kính áp tròng ấy, ánh mắt họ trở nên rất tập trung… hoặc có lẽ là đầy nhớ nhung. Giống như thể họ đã từng bao lần sống trong sự yên tĩnh mơ hồ này, canh giữ một bức tượng kính áp tròng màu xanh bạc không nói được, không nhìn anh ta, chỉ biết lật sách và đọc sách một cách yên bình.
Có vẻ như nhận ra sự căng thẳng của anh ta, vị khách hỏi nhẹ: “Ánh mắt của tôi khiến bạn cảm thấy không thoải mái chứ?”
Sau một lúc do dự, anh ta thành thật lắc đầu: “Không.”
Mặc dù vị khách nhìn anh ta rất chăm chú, nhưng ánh mắt họ lại khác với những ánh mắt của những vị khách khác.
Trong ánh mắt họ không hề có dấu hiệu của sự ham muốn nào; họ chỉ đơn giản là nhìn anh ta một cách bình tĩnh, giống như đang nhìn một nhân vật trong chương trình truyền hình hay một nhân vật NPC trong trò chơi.
Ánh mắt của vị khách không coi anh ta là con người.
Nhưng anh ta luôn cảm thấy rằng, trong ánh mắt của vị khách này, mình đã giống con người hơn nhiều so với trong ánh mắt của những vị khách khác.
Sau khi cả hai im lặng bên nhau trong không gian yên tĩnh ấy một lúc, anh ta thử hỏi: “Ông có… thích việc đóng vai đứa trẻ này không?”
Vị khách suy nghĩ một lát, có vẻ như họ đang cân nhắc câu hỏi của anh ta, rồi trả lời nhẹ nhàng: “Thực ra tôi không hiểu lắm về thứ gọi là ‘thích’ mà các bạn nói.”
“Tôi chỉ quen với sự đồng hành của nó thôi; mặc dù nó chưa bao giờ phản hồi lại tôi.”
“Đứa trẻ này có phải là người thừa kế của ông không?” anh ta vô thức đáp lại, “Nếu nó muốn đi, ông hoàn toàn có thể không cho nó đi.”
Mỗi người đàn ông ở nơi này đều đối xử với con cái mình như vậy; họ có thể sắp xếp cuộc đời chúng theo ý muốn của mình.
Thẻ danh thiếp, người thừa kế, vị trí công việc… tất cả đều được sắp xếp sẵn.
Những đứa trẻ này, giống như anh ta, chỉ cần chào đời trong gia đình của những người đàn ông ở nơi này, thì chúng không thể nào thoát khỏi sự kiểm soát của họ và giáo hội được. Quỹ đạo cuộc đời chúng đã được lên kế hoạch rõ ràng ngay từ lúc chúng chào đời.
Vì vậy, anh ta cảm thấy bối rối và hoang mang trước tình huống này – một người có quyền lực lớn đến mức có thể khiến những người đàn ông trong phe mình phải rời đi, lại đang đau khổ vì đứa con sắp rời xa mình.
Thật là kỳ lạ quá.
“Khi nó chưa có linh hồn, chỉ là một tác phẩm điêu khắc thôi, thì quả thực có thể dễ dàng để nó ở lại bên cạnh,” vị khách đó trả lời anh ta một cách nhẹ nhàng, “nhưng sau khi nó có được linh hồn, thì không còn được nữa.”
“Nó sẽ không ngừng chiến đấu để đạt được những gì mình khao khát, để bảo vệ những người mình muốn bảo vệ, và từ khoảnh khắc nó có được linh hồn, nó sẽ chống lại mọi sự ràng buộc và cố gắng giữ nó lại.”
Ánh mắt vị khách nhìn anh ta đầy hoài niệm và một loại cảm xúc sâu thẳm mà anh ta không thể hiểu nổi: “Nó đã biết đến tình yêu, và giờ nó đã có linh hồn.”
“Nó không còn thuộc về loài người nữa, và chúng ta cũng không thể ngồi bên nhau dưới bầu trời đầy sao một cách yên bình như trước nữa.”
“Anh có thể đưa nó xuống biển,” anh ta lắp bắp nói, “Chắc hẳn anh là một sinh vật giống như thần phải không? Vậy mà cũng không thể giữ lại đứa trẻ này sao?”
Vị khách trả lời nhẹ nhàng: “Ngay cả thần, cũng không thể giữ lại những người đã có linh hồn.”
Anh ta từ từ ngồi thẳng dậy, với vẻ mặt bối rối và đầy khao khát không thể kiểm soát được, anh ta lặp lại lời của vị khách: “Những người đã có linh hồn ư?”
Lời nói của vị khách lại vang lên trong đầu anh: “Hãy rời khỏi nơi này, rời khỏi Thành phố Trên Bầu Trời.”
“Còn có một sân khấu rộng lớn hơn đang chờ đợi bạn đó.”
“Cảm ơn anh vì đã đồng hành cùng tôi tối nay,” vị khách đứng dậy, khoác lên mình chiếc áo choàng, và nói lời cảm ơn với anh ta, “Anh có điều gì muốn không?”
Đầu óc anh ta trở nên hỗn loạn, anh ta nói ra rất nhiều điều một cách vô tư, và vị khách đều đáp ứng tất cả.
“Anh ơi, tối nay anh có thể đưa tôi rời khỏi hòn đảo này không?” Anh ta hỏi một cách cẩn thận, “Giống như tối hôm qua, chỉ cần xuống biển là được.”
“Xuống biển ư…” Vị khách đáp, “Nếu chỉ là rời khỏi hòn đảo thôi, thì anh có thích bầu trời không?”
Anh ta sững sờ.
Vị khách đưa ra tay mình, tay được phủ bằng lớp da mềm mại và nhẹ nhàng: “Tôi sẽ đưa anh đi xem vũ trụ, nơi mà mọi thứ được sinh ra, thế nào?”
Đôi mắt anh ta sáng lên, và anh ta không do dự gật đầu: “Được!”
Đêm hôm đó, vị khách đưa anh ta trở lại nơi anh ta ở trên đảo. Đầu óc anh ta trống rỗng, chỉ còn những vì sao màu bạc xanh lấp lánh. Anh ta ngã xuống chiếc chăn dày, rồi đột nhiên không thể kiểm soát được sự hào hứng, nhảy lên, đấm vào không khí một cách điên cuồng, sau đó ngã xuống và lăn lộn trong chăn, vùng vẫy chân.
Thật là tuyệt vời.
Hóa ra thế giới này rộng lớn đến thế.
Giống như những gì vị khách đã nói.
Anh ta cảm thấy mình như một phần của vũ trụ bao la ấy.
Ngồi trên biển, nhìn những nàng tiên cá bơi lội; dưới lớp băng ở Nam Cực, nhìn những con vật cổ đại đã hóa thạch; chen chúc trên những chuyến tàu đông đúc người qua kẻ lại.
Đôi khi, có khách nói với anh: “Chiếc gương của vị khách kia một ngày nào đó sẽ nổ tung.”
Anh ngạc nhiên hỏi: “Tại sao ạ?”
Khách đáp: “Vì thấy nó thú vị, nên tôi đã thiết kế cho nó phải nổ.”
Là những lời anh chẳng thể hiểu nổi, nhưng điều đó cũng không làm giảm đi niềm vui của anh.
Chưa bao giờ có ai hướng dẫn anh cách chơi trò chơi nào cả; dường như anh đã tìm thấy một “người bạn” qua những lời ấy.
Nhưng anh biết rằng, một ngày nào đó vị khách này sẽ rời đi… Anh không muốn đối mặt với sự thật ấy, như thể đang trốn tránh nó vậy.
Rồi một ngày, chính vị khách ấy tự nhắc đến điều đó. Nhìn anh đang lật sách, họ bất ngờ nói: “Tối mai tôi sẽ không đến nữa.”
“Tối nay anh muốn đến đâu?”
Giọng nói của vị khách thật nhẹ nhàng, như thể đó chỉ là lời chia tay sau bữa ăn tối, như thể họ không hề biết rằng điều này thật tàn nhẫn đối với anh.
Anh giật mình, ngước đầu không thể tin nổi, rồi nhanh chóng bình tĩnh lại. Anh hỏi: “Chỉ là tối mai thôi sao?”
“Không,” vị khách trả lời, “sau này tôi sẽ không bao giờ đến nữa.”
Anh ngồi yên ở đó một lúc lâu, quay mặt đi, kiểm soát cảm xúc của mình, cố gắng trông cứng rắn hết sức có thể. Rồi như thể chợt nghĩ ra điều gì đó, anh bất ngờ nhảy dậy, vội vàng chạy đi và nói: “Khoan đã!”
“Vậy thì khoan đã!”
Nước mắt anh vẫn rơi xuống. Anh vội vàng lau nước mắt, rồi lấy ra từ tủ dưới chăn bông chiếc váy voan ấy – chiếc váy mà anh đã mặc khi biểu diễn bài “Salome”.
“Trên thế giới này, sẽ có rất nhiều người thực sự yêu thích vẻ đẹp của anh và ngưỡng mộ nó… Họ tồn tại, họ đã từng thấy nó.”
Anh hít một hơi sâu, mặc chiếc váy ấy vào, rồi run rẩy bước ra ngoài.
“Có thể, tôi có thể nhảy một điệu cho anh không?” anh hỏi với giọng run rẩy.
Vị khách đáp nhẹ nhàng: “Có thể.”
Dưới ánh nến, bên tấm vải bông, anh đã từng nhảy điệu này không biết bao nhiêu lần… Những người kia, qua ánh nến mờ ảo và tấm vải bông, nhìn anh bằng ánh mắt căm ghét, ghét bỏ… Giống hệt như họ từng nhìn cô ấy vậy.
Nhưng lần này thì không. Lần này, từ đầu đến cuối, chẳng có gì xảy ra cả.
Vị khách ngồi yên bên đó; không có ai lao vào giữa chừng buổi nhảy, không có ai nằm xuống đất vuốt chân anh, không có những lời tán tỉnh mà giờ đây anh đã hiểu, nhưng vẫn cảm thấy ghê tởm.
Sau khi kết thúc điệu nhảy, anh quay một vòng, nhìn vị khách bằng đôi mắt đầy nước mắt màu tím, siết chặt váy lại và hỏi nhẹ nhàng: “Đẹp không ạ?”
“Rất đẹp,” vị khách trả lời, “Tâm hồn anh cũng đẹp như điệu nhảy của anh vậy.”
Anh ta cuối cùng cũng đứng dậy, nước mắt trượt dài trên khuôn mặt. Anh ta lùi lại hai bước một cách rất kiềm chế, nâng gấu váy lên và hơi cúi đầu, thực hiện động tác kết thúc vở múa mà anh ta đã xem hàng triệu lần trên đĩa video:
“Cảm ơn các bạn đã theo dõi.”